Близится день, да, тот самый день, день который я дико не люблю - мой день рождения.
Странно нааверное, но я уже лет 5 его не люблю. Я люблю подарки, я люблю сюрпризы, но я не люблю этот день. Вот уже который год подряд идёт дождь, как назло.
Может и всё было бы ничего, если бы я не ждала праздника. Всё происходи по одному и тому же литературному приёму. Жду праздника, а сталкиваюсь с серой действительностью. Никакого праздника нет, по крайней мере для меня. Праздник не для меня, а для окружающих. Вот и получается, что это не мой праздник. Всех, кроме меня.
За это его и не люблю.
Радует только возможность в этот день утонуть в приторно-сладком аромате пионов. И пусть кружиться голова, и пусть слишком, но приятно.
Странно нааверное, но я уже лет 5 его не люблю. Я люблю подарки, я люблю сюрпризы, но я не люблю этот день. Вот уже который год подряд идёт дождь, как назло.
Может и всё было бы ничего, если бы я не ждала праздника. Всё происходи по одному и тому же литературному приёму. Жду праздника, а сталкиваюсь с серой действительностью. Никакого праздника нет, по крайней мере для меня. Праздник не для меня, а для окружающих. Вот и получается, что это не мой праздник. Всех, кроме меня.
За это его и не люблю.
Радует только возможность в этот день утонуть в приторно-сладком аромате пионов. И пусть кружиться голова, и пусть слишком, но приятно.